Poesía en Patagonia

Abanica

2012-01-12T18:08:00.000-03:00

(…) la mitad visible de la luna
blanquea la taquicardia del río.
Humaniza la cristalería de la noche.
Restaura las prendas del instante.
Toma posesión de la tersura.
A esa hora,
Bigabi hace cabellos azabache
con las piedras redondeadas.
Coloca el año por venir
en la otra mitad de la luna.
Se abanica con ella (…)

.

Piedras verdes

2012-01-03T22:26:00.000-03:00

(…) ahí están:
el viento que repta sugestivamente la cordillera
y la vegetación de tus besos
tatuando el horizonte.
Es una noche cristalina.
Los rápidos del Aluminé
aletean sobre las piedras verdes
mientras desguasa
tu lengua en correntada.
El aire es la sed del sauce (…)

.

Ficción

2011-12-22T11:01:00.000-03:00

(…) mientras un jueves de diciembre
viste y desnuda todas las estaturas del año,
ella teme ser ficción.
Intuye que sus labios fileteados en el desayuno
no son manteca y dulce de sauco
rimados con placer.
Busca salirse del libro, de la hoja, de los verbos que la inquietan.
Trata desesperada de no ser adjetivo,
desabrigarse de cada una de estas letras
que me sujetan a un idioma
con su ADN (…)

.

Coordenadas

2011-11-24T09:45:00.001-03:00

(…) el planeta se desgaja sobre los puntos cardinales de su piel. Al norte, un incendio de gemidos trepa como un niño. Al sur crece la llama de otro meridiano y escribe su olor en la coordenada del placer.

Sólo al este y al oeste las siluetas terrenales tienen adjetivos. Ese país que gotea de su boca al fin me domicilia, me enraíza. Hace crujir mi latitud y me flamea (…)

.

Certezas

2011-10-25T10:15:00.001-03:00

(…) aun para la gitana, la palma de mi mano
tiene pocas certezas a esta hora:
la piel es tu piel
y el deseo es una ría del invierno
que desagua el horizonte.

Todo lo demás nos gime,
asertivos (…)

.

Finitud

2011-09-13T09:29:00.002-03:00

(...) tras la ceniza de mi boca
este hombre esta mujer
restaura pacientemente la angustia del vacío
el sobrepeso de la pena
la hipotermia de un lunes sin pasión

el martes tiene la finitud de meses y de años

sin turbar la respiración
orillando el barranco del cuerpo
este hombre esta mujer este animal
vivirá sin reiterar te amo (...)

.

Marea

2011-07-22T19:32:00.002-03:00

(...) ausenta los filos de la noche
cuando arroba sus pechos en mi espalda.
Tras el frío salado de Las Grutas
planta una rotación distinta de la sangre,
otra percusión del equilibrio.
Calza la marea bajo este cuerpo
y hasta donde dá la vista
todo ha sido oscuridad,
nave del miedo (...)

.

Mapa de Bigabi

2011-06-27T22:16:00.001-03:00

(…) al sur.
Siempre con las valijas abiertas en el vientre,
con las ideas abanderadas por el viento,
con humo de piquillín en las palabras,
tras las íes de vivir
y plagiado en la correntada del Limay,
este poeta sale de tu piel
como un mapa depilado de imposibles (…)

.

Construcción

2011-06-08T22:10:00.001-03:00

(…) perplejo el ladrillo que la ve pasar,
es pura cal entre los muebles viejos.
Se recuesta,
gime al compás de su pulso titilante,
degusta su saliva.
En el revoque de un te amo
hay una guadaña surcando tantos años.
-Ella se abriga de junio sólo con sus lentes-

Ha pasado casi la mitad de un siglo
y cada día es parto,
contracción del músculo del miedo,
temor de este horizonte,
argamasa,
por fin (…)

.

Llama

2011-05-28T21:23:00.001-03:00

(…) a diez metros de su casa
el sauce tiene una pollera negra
y dos certezas acechando.
(Desconcierta el calendario de ojos de Bigabi).
Lo que sucede a diez metros de su casa
es un barranco reincidente
o un beso arrojado al aire sin sentido.
Es un abrazo hundido en la nostalgia
o el tacto de diciembre a finales de mayo.
Pero hay dos sentidos comunes
que sueldan las ramas en el vidrio:
el estampido secular
de quien arroja su quicio al fuego
y esta llama
fundiendo otro abecedario (…)

.

Olas

2011-05-18T12:59:00.001-03:00

(…) navegar por Bigabi es el vicio de estas olas.
Husmear sus playas,
acampar el desconcierto de sus costas,
encallar en la ribera de su lengua
mientras deshiela un tango
silbado en la milonga.
Atraparme en sus redes al llegar a puerto,
cosechar los frutos de la pesca
y traducir que el mar
traza gajos de ficción,
estertores de branquias (…)

.

Todo o nada

2011-05-15T22:13:00.001-03:00

(…) se prefiere la muerte en la batalla,
no la herida grave
ni siquiera el placer vegetativo.
Quedar sin intemperie en tus labios,
se prefiere.
Se elige el ahogo fatal del bombardeo.
Que no estén ilesos la cabeza,
el cuerpo,
las extremidades.

Y si algo de sangre repta todavía,
será la tregua tras del salvajismo de la pólvora,
el rastro baldío de tu piel en mis poemas,
el genocidio de la sonrisa en un ataúd de abril
o del mes que talle el sistema (…)

.

Revela

2011-05-05T21:07:00.001-03:00

(…) unos metros más acá del hambre que jaquea,
del hurto a la niñez,
galopan mis sentidos en Bigabi.
Es mentira que el mundo se detiene
o que dos labios apretados
eternizan un segundo de placer.
Un colectivo pasa a horario, el jardinero gana sus monedas,
el molinete del poder
factura el suero ahí en la toma.
Galopamos vos y yo
y el mundo en este instante.

Un infinito gemido iguala todo:
filo del jugo que revela (…)

.

Con cierto

2011-05-02T19:33:00.001-03:00

(…) en la quinta estación del año
Bigabi se arropa con música perenne.
En la sugerencia del violín
edita un país eterno,
descentrado,
con hombros que bailan transgresiones.
Alisa el pentagrama de los días
sobre un rastrillo de haberes y jornales.
Se estrofa en cada dedo,
en los oídos,
en las cuerdas que amamanta la guitarra.
Con sonidos exiliados de otros meses,
en esa quinta canción del año
desafía la estética de la razón:
la detona (…)

.

Condominio

2011-04-30T11:51:00.000-03:00

(…) licuada en esta capital, Bigabi es condominio de seis letras empapadas. Por entre la humedad de ese consorcio también van los obreros de Zanón, los docentes, los desnudos del sistema. Hacen piquete la b y la i para ser dos.
Lo que viene después es una esquina, un plural en la vereda que barre discretamente los saldos del otoño(…)

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zapatista

2011-04-27T17:07:00.000-03:00

Falta

2011-04-24T22:21:00.000-03:00

(…) escribí cuatro poemas cuando eché llave a la voz de tu espalda diciendo hasta siempre. A esta hora intuyo la música que sale de tus piernas. Sé del abismo de tus labios. Hablo con las injusticias que hacinan el desierto. Publico un tequila asomando en los ombligos, un espumante rapeando por tu sexo. Todo esto es cierto, es picaporte. La ficción son los cuatro poemas y tu sombra en la luz de la casa. No se escribe fetal cuando hay ausencias. El habla tropieza con la piel que falta (…)

.

4.22

2011-04-19T10:11:00.002-03:00

Escribo versos previamente llorados.
Juan Gelman

(…) rumbo a Bigabi
hay un Malbec, un champán, un chocolate
bordando la silueta del hechizo.
A las 4.22 la luna enhebra sus párpados,
se cose en guiños. El temor del invierno
deja sus cábalas ahí,
envuelve su pelo como una ofrenda
y se desliza secuaz por la sangre.
La ciudad se arquea sin saber por qué.
La Patagonia replica su jadeo.
Abril o mayo
se hincan en su piel húmeda.
En ese momento, todos escuchamos un susurro:
probemos
y aúlla estas poesías
previamente labiadas (…)

.

Acta

2011-04-11T22:30:00.001-03:00

A Bigabi

(…) en este sencillo acto,
en este enjambre de labios,
vengo a confirmar una simple taquicardia,
un mísero temblor que viste mi esqueleto
al instante de encallar en su piel.
Regístrelo (…)

.

Presente !

2011-04-04T09:28:00.000-03:00

(…) la meseta acodada en el rocío
y este pulmón
tajeado por el cigarrillo con argucias de puñal.
Las balas amanecen tropezando conmigo.
En la borra de ayer
palabras de escarpín o de plumero.
Pero a esta hora, cuando el mapa está por hacerse,
cuando plantamos una utopía en la calle,
en el aula, en la impaciencia,
nada de lo dicho
tiene la horma de un poema.
Orificios que las ausencias ponen en la rabia
con un maestro
fusilado en el piquete (…)

.

Divorcio

2011-03-22T12:42:00.000-03:00

(...) cargó las cenizas,
algún título de propiedad
y la foto de 21 diciembres.
Todo se consumió en su propio fuego
y lo material estará en mejores manos.
Un cero puja mis párpados
pero es una estampilla la mañana (...)

.

Autorretrato

2011-03-09T16:15:00.000-03:00

(…) a esta altura de la mudez,
ni mi hombre, ni mi mujer, ni mi animal
traducen este ahogo,
estas palpitaciones castradas
como una sombra en celo.
Este hombre, esta mujer, este animal
hunden por tercera vez el cigarro
en las teclas de la luz.
Desde el suelo oyen el zapateo
de mi encía en la grieta de la cara
y me describen (…)

.

Esquina

2011-03-02T21:27:00.001-03:00

(…) la esquina pretende desviar también la vida,
repujar los ojos,
cincelar marionetas con este viento
y tu piel en la otra cuadra.
Las piernas husmean cada paso
cuando estoy cerca.
-Militan tercas, volcanescas-
Un tropezón de hemisferios desafía a la esquina,
arrastra estas palabras
como cien metros (…)

.

Abrazo

2011-02-20T20:51:00.000-03:00

(...) a ver si me explico:
la palabra Abrazo hospeda tu nombre,
el rumor de tu piel arqueando los inviernos,
la ofensiva del encanto
en el pajonal del pecho (...)

Sólo digo

2011-02-16T23:51:00.004-03:00

(...) sólo digo:
su labio abre un baúl o una ruta
o un mapa con abrazo de bandoneón y vino tinto.
Se podrá pensar en mitos
y en combates de piel bajo la luna;
en círculos que vuelven a cerrar sus ojos
o en ángulos que invocan su silencio.
Pero un pez en el desierto ya es un río,
casi una primicia en la tanda de humedades.
Su labio deshuesando la tormenta,
un inicio (…)

.

Fechas

2010-12-21T17:47:00.000-03:00

(…) diciembre apila el año en pocas nueces.
Como la espalda de quinto, del pueblo o del divorcio,
la piel y la ropa
tienen el talle de la sed,
de la palabra ovulada en cuatro bocas.
El último brindis
desdice la pomposidad del deseo,
lo astilla en algún beso por llegar.
Enero será
resaca del mago
que ofrece sacarnos de la nueva galera (…)
.

Milonguera (X)

2010-11-27T18:19:00.002-03:00

a A.R

(…) intenté aferrarme al relámpago del colibrí,
a su instante de magia,
a su polen desbocado.
Después puse la flor en su rostro,
en la relojería de su piel sobre mi cuerpo.
Levitamos durante tres minutos
con la armónica de Hugo Díaz.
Sólo tengo esa eternidad pivoteando
en cada palabra que escribo,
en cada tango que se posa en la milonga (…)

.

Cada tanto

2010-11-13T20:10:00.001-03:00

(...) la angustia oxida el horizonte,
los ojos que vienen del horizonte,
la ruta en los mapas de esos ojos.
Deporta los hijos que viven en los hijos,
descarna los pasos,
nos implosiona de cercos.

La angustia ronda mis letras, cada tanto.
Cuando acecha
disparo otra mano que escribe en su dialecto,
descalzo su destino de origen (...)

.

Y si

2010-11-06T19:57:00.002-03:00

(...) si en esa madrugada de sur
quedaron tu espalda blanca y la suavidad de mi cuello
como únicos temblores de la casa;
si el mural de piedras
susurra ardores desde el patio;
si no huimos de nosotros
desnudos de ciudad y de herramientas
y si en el discurso del fuego
los labios sigilosos
trepan el pasado, los cuadros, las poesías:
mucho antes de saberlo
eras el placer que me debía (...)

Milonguera (IV)

2010-11-03T17:48:00.002-03:00

(...) la llovizna la recorre,
deja sus trazos de serpentina
en las noticias de la ventana.
Cuatro gotas estiran su pelo
por entre las venas de un violín.
Más abajo, su cuerpo transparente,
suma ochos y figuras.
Ella baila entre el vidrio y la llovizna,
baila,
envuelve el humo de un sahumerio (...)

Milonguera (II)

2010-08-27T09:46:00.000-03:00

(...) la noche estrella sus poros,
la cadencia de sus tacos fileteando las sombras.
Empala la combustión del placer
con su pecho dormido en la pausa de Pugliese.
En un giro lento
deja sin cuerdas a la orquesta
y arde el incienso del compás.

Su piel de tango
es un dialecto de pasión
con labios de amanecer (...)

.

Más

2010-08-19T16:13:00.000-03:00

(…) la brasa de tu mano,
la tradición de lo desconocido
en el tránsito hormonal de tus dedos flacos.
El recuerdo de lo que nunca se encontró,
el hambre de la memoria
entrando mañana a tu boca abierta.
El holocausto del paladar
deletreando tu voz amanecida en mi cuello.
Y más (…)

.

Canción de un@

2010-07-17T09:36:00.000-03:00

(…) el péndulo de esta canción
lame la arena de Madryn,
la espuma en el cutis del Moquehue,
el amanecer gris deshuesando Gallegos.
Vos hervís el placer,
humectás el sillón
y te evaporás en un abrazo barranquero.
El péndulo va y viene por tu instinto,
enviolinado (…)

.

Té

2010-07-14T06:21:00.004-03:00

(…) sirve un té rojo cuando abre sus poros.
Esfera la taza,
arena en círculos los temblores del humo.
Está cocinando palabras en sus ojos.
Juega con la cuchara, separa la piel,
el tatuaje de otros miedos.
Los minutos saltan las piedras que asoman en el té.
Deja un sorbo a medias en el “sí’
y se hace palpable,
sideral (…)

.

Intemperie

2010-07-09T15:34:00.000-03:00

(...) se viene la tormenta. Con la hormiga
salgo a buscar desesperado un par de hojas, algo de aire,
una miga de piel que se vista con tu pelo
y seamos intemperie (...)

.

Milonguera

2010-06-09T00:21:00.001-03:00

(...) aroma sus piernas en un violín de tejados grises,
de alfombras girando sobre el piano.
Acuesta sus párpados en el adagio.
El bandoneón levita por sus hombros.
Su cintura es territorio del compás.
Si no hay música vuelve al planeta, calza sus medias blancas,
sus botas de gamuza, su jean ajustado, su campera larga azul.
La belleza usa al tango
para que la represente en la tierra (...)

.

Se evapora

2010-05-09T10:42:00.000-03:00

(…) la orilla del lago hace equilibrio entre la luna
y su boca diciendo amor.

Se sienta, abraza sus rodillas, cubre de pelo castaño sus piernas y buena parte de su espalda. Maldice cuatro veces las amputaciones que dicta el cerebro. Se comprime. Abolla sus ojos contra la oscuridad. Ahoga en el agua la mañana, el mediodía, la tarde.
En l@s puert@s de la noche es una arroba espléndida y desnuda.

El lago la incluye lentamente. Y se evapora (…)

.

Abuelas

2010-03-21T12:42:00.000-03:00

(…) el humo de la Abuela acuña la foto a cualquier hora.
Se ronda en llama, en lanzamiento de ojos verticales.
Es su púa de a-d-ene la que talla los ecos,
las plazas, las calles, el horizonte inalámbrico
que gira como un Winco.
Se hace niet@ palpable
y menú
silbado a fuego en vena (…)

.

Alas

2010-02-05T22:46:00.000-03:00

(…) antes de ser vértebra del río Manso
y estrujar sus botones, sus broches de mujer.
Inclusive antes de mutar en señuelos de nieve y nguillatunes,
la Patagonia carnea sus entrañas con el frío.
Ahí se encuentra con más fosas comunes que ventisqueros,
con más utopías de remolinos que guanacos.

Cuando busca la palabra, se hace tero, gaviota, cormorán.
Anida en su grito de alas (…)

.

Tarea

2009-12-15T21:53:00.002-03:00

(...) el viento relee su memoria en cada árbol. Recuerda su estatura en el éxtasis del sauce, se espeja en el ñire y el coirón. Yo lo he visto gemir a los tumbos todo el año y hacerse sed en primavera.
Cuando horneamos palabras, somos viento. El poeta restaura una emoción que está en el otr@. Se hace poesía, polvo, árbol, denuncia, silencio en suspensión. Hasta que llega otr@ viento, otr@ poeta, a seguir la tarea (...)

.

Piel 63

2009-12-11T13:50:00.000-03:00

(…) en algún murmullo de la ciudad
ella empieza a hablar de sí. Con voz alud,
calza los sonidos en una esquina nueva.
Desmolda los acentos. Se esfuerza en disecar
la arritmia de sus manos.
Pone en un cordel los estruendos que más le placen.
Su alfarería amasa los nombres con la humedad del sauce.
Cuando quiere mudar su piel 63
se desnuda como el humo del sahumerio,
abollada de huir (…)

.

Recaídas

2009-12-06T13:41:00.000-03:00

(…) encallado en el trasluz de la sombra limado en el otro sentido
del reloj descalzo las pecas inflamables de mi espalda abro la inercia
en sus cuatro caras
de ayer y mañana tengo el viento la tempestad el aroma que predice
estallidos de la piel
la intuición me seduce con su hervor
mientras oreo recaídas (…)

.

Creencias

2009-12-05T07:33:00.001-03:00

(…) ya de vuelta de todas las creencias
sus piernas levitando entre los muebles antiguos
descomponen en certezas mi humanidad.
Fraccionan la fe, la hacen eterna y virulenta.
Mirando de costado cuestionan la gravidez del idioma,
colapsan la transpiración.

Todo ha sido creado para descreer
hasta que sus piernas levitan entre los muebles antiguos (…)

.

Sopor

2009-11-28T16:40:00.000-03:00

(…) esquirla insolente que cambia el sentido del pulmón,
ríe primaveras en todo el almanaque. Ahora atribuye a la piel
su desfile de cosquillas inéditas, su cordel de miedos,
su taquicardia deletreando los mensajes de texto.
En un sopor se hace nguillatum de pecas
entre mis puntos cardinales. Precipicio del placer,
gozo abismal (…)

.

Inmediateces

2009-10-26T16:33:00.003-03:00

(...) sólo es un dedo lijando el filo del horizonte, arqueándolo,
moldeando las redondeces hasta que den su talle.
Lo ilumina con las pecas que en su mano
peripecian el estertor y la locura.
Lo hace deseo perenne. Travesura orbital.

De regreso a las inmediateces de la humanidad
corre la sábana,
saca los ojos del fuego,
se sofoca,
se nebuliza en mis poros para siempre (...)

.

Sedagua

2009-09-24T22:45:00.002-03:00

A Milena

(...) agilidad del óxido que enfrento con tus alas rojas,
revoltosas, ardientes de verbo y secuelas.
A esta hora tu voz mileniza la ciudad tras el río.
Cauteriza. Raciona el aire que detonan estas letras ahogadas.
Y algo más: enjambre y caos, sed y agua que me eleva (...)

.

Coartada

2009-09-13T20:30:00.001-03:00

A nuestras Sofías

.
.(…) el año y los hijos traen hoy aromas de sábanas sin usar,
ojos de paloma escarbando en la vereda.
Cortan la cinta de este lunes con sobredosis de tostadas
y cuando conquistan las agujas del despertador,
se paran, elevan sus sacudones,
se hacen coartada para que pueda salir a trabajar (…)

-.

Remos

2009-09-12T06:54:00.000-03:00

(...) hoy vuelvo a la palabra, a calzarle un garabato a la sed. Con mi espera dura (como dicen los Inti), lijo las esquinas del día y arremango el idioma hasta decir desvelo/vacío/pasión en suspenso/libre albedrío de los remos (...)

.

Domingo

2009-07-12T19:53:00.001-03:00

(…) mirada de valijas sin andén. Un par de cerros
anestesiados por la rutina de la cascada.
El caserío en un trazo de escarcha y humo de leña verde.
Perforo este momento para quitarle el idioma dulzón,
la terquedad del domicilio, mis pantalones doblándose sin esquinas.
Despojo al pueblo de todos los recorridos
y te transito como la lluvia humilde de domingo (…)

.

Munición

2009-06-17T06:16:00.001-03:00

(…) la munición de este frío no es la nieve,
la mano envuelta en divorcios,
la casilla de madera tiritando en el despojo de la meseta.
Su percutor helado no acorrala la infancia ni corrompe el potrero.
Hay algo más: pule otra torpeza del poeta,
lo hace caníbal (…)

.

Espejismo

2009-06-09T21:42:00.000-03:00

(…) la tragedia del poema es esta mudez
que alambra la saliva.
Poda el idioma cuando no estoy conmigo. Bisela otros hombres en mí.
Acelera la voz con el punto y tala un silencio en picada
cuando el idioma se revuelca entre tus yemas.
Y no me veo lejos. La distancia es otro espejismo
que ampolla la lengua (…)

.

Viento

2009-05-31T00:02:00.000-03:00

América Latina, madre nuestra,

el viento que se va no es el que vuelve.
Armando Tejada Gómez

(…) este mazo de arena barajando los colores de la ciudad.
Tira polvo del oeste a rebencazos. Fusila la noción de calma.
El revoque se sincera con el viento, se hace más pared,
más cuadratura extranjera del desierto.
En esa furia capitula el humor, el alambrado, el orden de neón.
A fuerza de empujones la belleza depila su tersura.

Algo de esta locura nos da raíz, sentido,
inicios suspensivos por venir (…)

Hervor

2009-05-22T00:29:00.001-03:00

(…) entro al fuego para beber la genética de la brasa.
Mi garganta anuda troncos,
enfarda llamas y las apila en la sed.
Mis dedos incendian la fatalidad de la cerradura.

Quemo el ruiderío de la ciudad
para oír el asma de mi propia angustia
en el hervor de la ceniza (…)

.

Lima

2009-05-17T19:21:00.000-03:00

(…) la angustia de la ciudad
es una emboscada del reloj.
Lógica del marcapaso que se deshilacha en el brasero de la toma,
en el mameluco sin trabajo, en el guiso del deber.
La angustia tiene un legado de reptil en el idioma
y un cross de derrota por goteo.
Su navaja esquía entre mis dientes,
lima la ternura (…)

.

Vueltas

2009-05-13T16:03:00.000-03:00

(…) ese pájaro fileteado por el viento.
Hace tatuajes en el código postal de la rama
con una destreza de otro exilio.
Desempolva mis piernas y recarga combustible a mis zapatos.
Huele a sacramento, a baile ritual, el bamboleo de su pecho
sobre la eskiltuna más filosa que tiene mi llegada.
Sospecha que tras la arena vendrá la arena, los domicilios
que no fueron, la argamasa del vuelo y la distancia. La reincidencia
de mi boca astillada en una pluma de mujer (…)

.

LLaves

2009-05-10T01:42:00.000-03:00

A Silvia D., por su sabiduría para que descubra mis propias llaves

(…) manojo de llaves sobre la calle.
Siete tentáculos para entrar o salir de oferta en el asfalto,
huérfanos de puertas. Agonizan sin bolsillos, sin cerraduras,
hasta que asoman en la hoja, se abren a sí mismas
y me sacan palabras que lija el tiempo:
cuántos años sin decir papá (…)

.

Bengalas

2009-05-07T23:57:00.002-03:00

(…) bengalas en el paladar tras la boca cerrada.
De pronto un gesto sin red sin rostro sin asiento.
Las palabras buscan ahora el domingo de tus ojos:
cordel con olores conocidos, sonrisas con fotos, señas particulares
(no me olvides no me olvides no me dejes no me dejes)

el último gemido del cierre
con vos adentro

ardor en la vista. Otra vez la ruta-un-mapa-sin-venas con cicatrices que dejamos para otro día. Punto y banca de la suela. Chasquido de otra vida
de frente y perfil. Bengalas en él (…)

.

Cicatriz del lago

2009-05-04T08:00:00.001-03:00

(...) vos orientás tus pechos hacia la playa,
los ponés boca arriba sobre el ripio,
iluminás su perfil con tu propia luna
(el desierto es un sarpullido húmedo y ambiguo)
tu piel modela la araucaria
de donde colgamos la ropa que pide la ciudad
(los frutales avanzan a paso lento sobre los remansos del Limay)
tu juego de pestañas bebe el brillo sobre las canas del cerro

decís mi nombre
y se arquea la cicatriz del lago (...)

.

Versión de mí

2009-04-29T00:32:00.001-03:00

(…) y el vapor de tu voz
diluye el filo de esta noche que roe el baldío de tu silla,
la camisa abollada a los pies de la cama,
las contracciones de tus anillos sobre la alfombra.
No es un sonido tu voz.
Es el aroma fugaz de tus palabras
apurando verbos y consonantes contra la puerta.
Es tu acento tiernizado,
tu boca limando silencios en cada rasguido del pulmón.

Es aquella versión de mi con su fusta en el oído (…)

.

Sueño

2009-04-27T00:16:00.002-03:00

como los sueños que sueña Nan

(...) el sueño que quiero tener esta noche
ha pulido los muebles que lleva el abrazo que te doy cuando despierto
cuando abrigo mis dedos con tu piel con la primera calidez del día con la insólita sonrisa que corre las cortinas calienta el agua rodea el mate con dos manos abre un Neuquén por la ventana y mira las facturas que no se pagarán por ahora

pero esta noche tengo que tenerlo tengo que sentirlo
tengo que hornear mis labios en posición fetal para que tu nombre salga crocante por entre las sábanas y te quedes ahí sencilla apacible con todo un remanso de río flotando en tus ojos que miran el sueño que acabo de tener y se vuelven a cerrar
hasta la siesta (...)

.

Otro inicio

2009-04-25T06:25:00.001-03:00

(...) sucio, bien herido, lastimo palabras
para izar esta hoja.
La niñez de la tarde hace fetas la mesa desde la ventana.
Escribo a oscuras, daño la luz.
Tanteo letras con la palma y con el descampado.

martillo con tu piel con tu voz con tu sexo de marea y vuelo

Desafilo huellas entre los puertos suspensivos,
entre las consonantes que estaquean el desierto.
El viento es el que trae un álamo un hijo un estertor
otro inicio por deshojar (...)

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Descamisado

2009-03-07T08:30:00.000-02:00

(...) agosto se apaga tosiendo en Pulmarí.
Se descompuso la tarde en Ñorquinco, dice la mujer.
Yo chapaleo telarañas a la orilla de tus pechos,
los erizo con el idioma de la punta de los dedos,
los miro desde tus hombros,
los abrazo con los dientes. Me intereso por tu lengua
que decapa cielos de nieve.
Pero te distrae agosto, que tose por la ventana
y se descompone como la tarde de acá cerca.
Cargo mi rostro descamisado, no sea que (...)

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Gris

2009-03-03T17:11:00.001-02:00

(…) costanera del gris.
Las fotos se calzan mi piel vestida con tus labios
y recorren parajes, bolsos con heridas,
boletos atados como soga que me mantienen vertical.
Arremangan el velo de sus grises.
Se empecinan que sea pardo este martes de abril
y cuando se hacen álbum entre el agua y el sudor dejan de respirar,
se abandonan,
se asfaltan imagen secular.

El mismo sudor saborea el filo de las fotos,
coloniza el cielorraso
como mirando a Viedma en Patagones (…)

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Desayuno

2009-02-27T17:55:00.000-02:00

(…) en escalones como éste
palpo de armas mis ojeras –los bolsillos del camino-
y restauro las carcajadas que van conmigo desde siempre.
Tiempo de reír, decías, mientras juntábamos plazas de la mano.

Un seis de mayo –con menos frío- dimos vuelta los bancos
las hamacas la calesita sacudimos el pasto los susurros
y nos quedamos
con el asma a la intemperie.
El ahogo es la parada intermedia del abismo, supuse.

Para vivir desayuno escalones. Soy madrugada tenaz.
Vianda de los puertos (…)

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A mi cargo

2009-02-24T17:20:00.000-02:00

(…) las brasas de la palma de tu mano
acariciando boca abajo la cumbre del placer.

Las incandescencias llegan con olas de miel y espuma
que tararean fogonazos.

Estalla en ese pez de cinco aletas la logia de los ladrillos
que nada tienen de vos
y están,
a mi cargo (…)

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El Poema

2009-02-21T18:17:00.001-02:00

A LP

(…) y acuesto tus ojos verdes en la ventana que da al patio.
Me mirás mientras cocino
y lavo las verduras y condimento la carne
y corto en dados tu pasión enjabonada.
Mientras todo hierve pienso en escribirte El Poema,
ése que tenga palabras angostanchas y altabajas
de tal forma que sea el primerúltimo, el esto-es-todo.

Y en tus ojos
mis satélites y mi planeta (…)

Contestador

2009-02-20T14:17:00.001-02:00

(...) así como el rostro de mi cuerpo desnudo
te mira desde el teléfono que llama, que no te encuentra,
que guarda el mensaje y espera. Así no muero
encendido entre las palabras a mitad de camino.
Mientras tanto la vista artesanal
recorre tu cuarto por los rincones donde siempre
quedan municiones nuestras,
revisa los archivos de la computadora -los códigos secretos-,
duerme sobre la escena de tus dedos peinando
cada sílaba. En medio de esas caricias o partos
destruyo uno por uno los muebles de tu casa
empezando por el maldito teléfono,
ese intermediario que al fin tendrá una voz como la tuya
sin la murga de tus labios (...)

.

En bandeja

2009-02-16T08:13:00.001-02:00

un ángel que te ladra si te vistes
Manuel Del Cabral,
Rep. Dominicana

(…) y labio arriba se levanta la helada.
Yo escucho en silencio cómo arrastra los zapatos
que traen la mitad de su cuerpo envuelto en mi camisa de invierno.
Sin mudar el aire palpo la cama, corro almohadones,
pongo una rodilla cerca de su mesa de luz, esperando.
Cuando llega al pasillo, mi pecho es un tero enloquecido.
Ella detiene la respiración –casi se cae la bandeja con el mate- y yo
intuyo que algún puta que lo parió sale de sus ojos.
Me parece verla haciendo equilibrio
con sus pezones despiertos cerca de la yerbera.
Cierro la mitad del ojo sobre la almohada para no perderme
el espectáculo de sus piernas como péndulos dorados sobre la puerta gris.
Entra, apoya la bandeja sobre la cama
(yo viajo en el flash de sus pechos estirados)
y se recuesta en medio de una polvareda de piel y saliva (…)

.

Puerto

2009-02-12T06:51:00.003-02:00

(…) el puerto rebana la paciencia que dializo con excusas.

Su entrepierna de ciudad en el mar
y el ritmo daltónico de las gaviotas
van tatuando el marcapaso de la espalda.

Flash: andenes, rieles, escolleras.
Puntualidad del destino (…)

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Relieves

2009-02-09T22:33:00.004-02:00

(...) y te busco y te nombro y palpo los muebles y escarbo en las miradas que se exilian en las plantas y te persigo por entre los libros que dejamos a mitad de camino por el apuro del beso y si es necesario me arrodillo, me caigo de costado en la melancolía de la cama y con los poros cansados supongo que subís a un colectivo como un chaparrón de verano y no mirás para atrás porque es ropa que no se usa, que nada tiene de vos ni de este día que amanece tropezando conmigo

la insolencia de la luz talla mis relieves en la alfombra
donde tus pies se arqueaban de impaciencia (...)

(octubre 2000)

.

Duelo

2009-02-06T09:20:00.000-02:00

(...) ante tus labios recortados por la luna del sauce
todo es parsimonia, dejadez del ayer.
Quedan sobre el aire tus pisadas de colchón caliente
y una carta sobre la heladera.
Más allá, el contorno de tu abrigo
paralizando los momentos del viernes.
El álamo es un lápiz labial sobre la noche.
Como él, baila su duelo la quietud (...)

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Implosión

2009-01-31T07:36:00.001-02:00

(…) una hoja de ruta, un sendero conocido por donde llegar.
Adivinar al tacto los kilómetros que faltan.
Presentir el refucilo de tu cuerpo al trasluz de la ventana.
La sonrisa como una polvareda eterna y pasmosa.
Y en los primeros pasos
dar de baja la razón, el yeso de las costumbres,
el asfalto, el tragamonedas del vicio,
la puntualidad del hartazgo.
Alcanzar la ceguera del hervor
y la implosión de tu lápiz de labios (…)

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Borra de ayer

2009-01-29T09:07:00.001-02:00

(…) otra vez
algo de nosotros quedó en la borra de ayer

mastiqué la noche guardando gestos
que como de costumbre colgaba de mis manos para decir más de que lo digo de lo que
se pega a las paredes de esta hoja blanca de lo que termina empotrado entre las consonantes del vino de lo que se ahoga entre las vocales de invierno de lo que –casualidad- se apagó con el viento de ningún lado y los ojos arrodillados y cursis y el respaldar de las sonrisas barranca abajo ante la primera helada

capitulaba un cross en la sien del 2008
y fuimos aguantadero de la rapiña que sobrevive a la cárcel de lo posible

en la borra de ayer se asilaron los sahumerios de tu voz tus rayos furtivos tras el flequillo mis empujones tracción a sangre

ahora, que podría ser cualquier uno de enero,
apilo batallas en los verbos sin uso
listo estoy listo (…)

.

Acá vivimos

2009-01-24T18:35:00.001-02:00

(...) la carrocería de estos huesos sobre la arena
flamea lejos. Sus destrezas de albatro sobre el cerro
ponen el contorno a otra tarde de domingo
con pájaros prestados.
Un rulo de cardo seco ensaya una huida montaña abajo,
se fuga de su muerte, de su agonía amarilla,
de su antojo saltarín sobre las piedras.
El viento vigila agachado en la esquina. Nos espía
con linternas de chimango. Yo autorizo todo movimiento
en esta zona, piensa.
La carrocería y el cardo insisten en rodar,
en crear un taxi del aire
y estampar sus ventanillas de ómnibus
en el pizarrón de la meseta.

El ventarrón de septiembre ha ganado la partida.
Empuja los huesos y el cardo al talón de la barranca.
Un par de espinas moribundas y mis documentos
prueban que acá vivimos (…)

.

Móvil

2009-01-20T16:42:00.000-02:00

(...) y disparé cuatro deseos en el timbre de tu duda.

Enseguida me desvestí de presagios,
colgué un diciembre entre las ruinas de la cena
y me subí a la mirilla de la puerta como una arritmia en celo.

Cada grillo trae la primicia de tu risa, de tu par de balses verdes,
de tu acento castaño claro desarmando la urticaria de la noche.

Mis deseos y yo crotean desorientados por el marco de la ventana
y muestran sus baldíos a la gorra.

La claridad de la mañana llega con una orden de allanamiento
y encuentra en mi boca humeante el timbre de tu duda,
la prueba que incrimina, el móvil del deseo,
el testigo (…)

.

Miedo

2009-01-10T09:32:00.000-02:00

(…) hoy estuve conmigo cuando dijiste miedo.
Y con mis hormigas en pánico
olfateando el tendón de la llave
-frenética y mareada en el paladar-.
Llegué como una tertulia, como una calesita en la plaza del pueblo,
armado de luces entre las oscuridades más preciadas.

Y me dejé estaquear por tu sonrisa leve en mi oído
y la relojería del gallo (…)

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Ojo

2009-01-05T17:35:00.002-02:00

(...) a las seis de la tarde Ella sube y baja descamisada
por la ruta 40. Carga sus guanacos, sus fusilados, sus heridos eternos. (Las esquirlas de libertad peinan la jarilla y mastican el alambrado a las seis de la tarde). El silencio es un fratacho que adormece la nieve. Sin cal ni ceresita trota con un médano de Turbio a Gregores. Ya con el otoño en minifaldas sube a Los Antiguos. Se hace cueva, guarida, bragueta o esqueleto. Plancha el verbo sobre la cordillera y a las seis de la tarde pone un bisturí en el viento,
asalta cerraduras por el ojo
y las hiere de tos (…)

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Garabatismo

2008-12-31T06:45:00.000-02:00

(…) acá andamos. Limitados, rengos, pegando letras
con yemas de mujeres, de hombres, de mar y porvenires.
En el péndulo de la costa
escribimos garabatos eternos que el agua se lleva
rumiando la gramática, la sintaxis, los significantes. Las
devuelve al instante con su palma de arena mojada
otra vez lista para recargar los verbos inmediatos.
Cuando surcimos la palabra sal con vida de Madryn o Ushuaia
clavamos un instinto en la garganta del idioma
y nos echamos tierra abajo –letras en posición fetal-
para que el estruendo de la próxima ola
parta en cuatro la inercia del poema
que allá viene (…)

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Placer

2008-12-23T00:13:00.000-02:00

(…) y el placer es un martillo del asombro.

Aunque la palabra no es martillo sino floración:
el placer es floración del asombro.
O más aún: el placer es la floración que martilla con asombros.

-un verso con luz propia que hace sombra entre tus pasos; la piel tendida entre las vocales; cuatro hijos; dos besos en el andén de Tandil; un amigo que disca mi nombre para encontrarse él; un ventarrón disfrazado de La Moro en Gallegos; el choconazo en mi cuerpo cuando aterriza Lorena; el eco de los muertos más queridos; el hermano; la hermana; los dombosquianos de quinto 28 años después; y sigo y sigo y sigo rondando el placer hasta encontrarle el talle-

Hasta mañana que (…)

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Hachazo

2008-12-21T20:03:00.000-02:00

(...) y no me he visto en esta planicie?.
Hacen ya mil días que oriento la respiración
hacia el sur, hacia el norte. No fue
un recreo la parsimonia de mis labios
deletreando la pasión. Descalzo de olor a tinta
llego a vos como un párpado del manzano.
¿Acaso hay una sola sábana
parcelada por el pie?

Hay otros hombres en mí,
y en este buen día
que ya dije cruzando el mapa al recordarme.

Hoy, en esta mañana crocante de provincia,
la mateada tiene dos ojos de eslora
y un aullido de álamo hachando el primer cigarrillo (...)

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Ojales

2008-12-17T08:39:00.000-02:00

(…) ahora se me mueren los ojales de tu voz
adictos a las fotos de estas hojas.
Se me caen filosos con la helada de junio en las glicinas. Perpendiculares y agrestes, frotan su palidez sobre la barda hasta dejarla brillosa. Casi humanos –los ojales- carcomen la rodilla del olor que verdea el valle; oxidan la alegría; talan el párpado dos minutos antes del sueño.

Y con ellos tambalea el remedio.
La otra tarde podé la canción de tus ojos
que suena cada vez que la noche tose con el reloj. La dejé sin sus gajos más hirientes, esos que bisturean la carne de las letras y las dejan sin pulso.

Nada cambió. La canción podada murmuró un vacío que se arrastra sobre el colchón y sobre el techo y las paredes y el vino y el mate y el mameluco azul de mi cara cuando atiendo otro teléfono.
Lo que quiero decir y no lo digo es que me desojalo con vos, que me voy podando, que sin música ni piel ni ojos, la arena de Neuquén es un paño tibio que mastica el calendario.
Y el Sergio que te espera tiene acento de hueso molido (…)

Junio de 1984
.
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Hombreando letras

2008-12-13T08:14:00.000-02:00

(…) el sol temprano de diciembre corta en fetas
el sur de las dos de la tarde.
Unas pocas hormigas atienden el horóscopo del tiempo
que anuncia lluvias.
Mover las palabras de su estante original
es atentar contra el oficio de la piedras
(media suela boca arriba
con la autopsia del caminante, abajo
y más abajo
la pulpa de otras vidas silbando bajito y de reojo).

Sólo se apura el río y humedece
la terquedad de las truchas respirando a contramano.
La calle es un cuadro sudoroso. Las casas
publican en sus ventanas la siesta de cemento.

Escribir ahora es hombrear letras (…)
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Caída libre

2008-12-09T22:43:00.001-02:00

(…) guardé tu voz en la valija con la ropa de invierno y cada tanto me la pruebo, la combino descalza, me subo a una silla y la escucho desnuda, me dice lentamente
disimulando las cervezas de hace un rato.
No me hacen bien ni tu voz, ni la distancia, ni esa mierda de ropero que te esconde para que no me consumas dulce.
Sacude sus temblores contra la ventana.
Rompe los vidrios
y me lanza desde el octavo piso.
Caigo sin gritos, sin ser noticia,
abrazado a una campera azul
con el logo de Quilmes (…)
.
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Pálpitos

2008-12-04T14:19:00.001-02:00

(…) pálpito del andar:
la nalga del ojo en lontananza devora el idioma,
requisa la ficción.
Impasse del fuego y de la voz,
orsai del silencio.
Un instante para que haga pis el alma.

Luego fundir aliento a tus muecas distantes,
premeditar veredas y arar la armonía.
Con el sur de esta idea te he buscado.
Ahora la tengo y en un instante será tuya,
entre tantas.
Voy con la memoria del peregrino sin auxilio de estampillas
-absuelto de presente, linyera como la vejez del humo-.
Puro albedrío del olfato.

Pálpito del amanecer:
al reverso del siglo quién arroja la primera V (...)
.
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Sus pensivos

2008-11-28T17:32:00.000-02:00

(…) los pensivos, sus pensivos, alquilan tres puntos tatuados como en las cuevas de las manos, oh pensivos, ah pensivos, ay pensivos, todos los pensivos talabarteros del tiempo que anda en patas por entre nuestros documentos y nos peina canas y dolores del siático, que se arremangan el olfato cuando el cuero del chivito está crocante y tiran la cadena del idioma para nombrar al referí que no vio el penal, pensivos con pezones chiquitos y barba de domingo, pensivos con toallitas íntimas, olor a tamariscos y alpargatas mojadas, alturas de ruda macho, telares de palabras que le afanamos a las valijas, punguistas de dulzuras cuando bailamos la danza del pavo real, barriletes que hablan del orgasmo como eruditos del sexo al aire libre, pensivos de celofán, de sms, de aterciopeladas montañas en los rostros quinceañeros, pensivos que secan el vientre y cortan la menstruación, los pensivos –sus pensivos- tienen hombros de ñaco y vino tinto, cuatro chorizos puro cerdo, bombas centrífugas y riego por aspersión, hacen piquetes y pensavientos furiosos, los pensivos y las pensivas coquetean tres minutos antes de la sábana y luego se echan a reír entre almohadones porque la militancia tiene también sexo burgués, pensivos al horno, a la cacerola, escabeche de pensivos con trozos de piñones bajados a cascotazos, hay un nido de pensivos en cada botón del mes y tres huevos con galladura para sus pensividades (…)
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Correntada

2008-11-24T23:37:00.000-02:00

(…) encarnizada. Allá van mis vidas aleteando por el aljibe
violando sus leyes de gravedad.
Arremolinada, sudores y torbellinos ofrecen mis gestos
tan antiguos como este caos.
Antes de ser todas las palpitaciones,
antes de parirme correntada
y gemidos (…)
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Temblor

2008-11-22T08:46:00.002-02:00

(…) dinamita. Le susurra abatida en qué nos estamos metiendo.
Recuesta su oxígeno, sacude la siesta de los cuarenta y pico.
Mientras tanto, hacen círculos con los días,
los doblan en las puntas, los tiran para acá y para allá, apuradas,
no sea que un mes consuma la paciencia de los dedos.
Tropieza con su propio combustible
y se ve a fondo por el Cañadón de la Mosca
cuando dice yo también.
Las distrae el taller: alineación y balanceo de la sangre;
chapa y pintura del temblor intacto (…)
.
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Huellas

2008-11-11T07:36:00.003-02:00

1.
(...) el reloj palpa los hijos que se nos vienen.
Todo es desarmonía hasta que el llanto
estriba la vida entre tus piernas (...)

2.
(...) ella arredra la humanidad
con un portazo de ojos.
Mientras se repone el mundo
del dulzor en ochenta centímetros
el país acusa el golpe,
enrojecido,
pone en sus juguetes un boletín de calificaciones (...)

3.
(...) ella expropió nuestras últimas intimidades,
hizo una reforma agraria de la noche
con el minutero de leche en polvo, así (...)

4.
(...) breve, con un rulo en la ventana,
Sole dice "el viento se rompe contra las plantas".
Asalta mi boca con un biberón de risas
y por allí ve
la taquicardia de mi nuca (...)

5.
(...) apurados por sus transgresiones, los hijos
siembran pólvora en las noches por venir.
Tapizan de guerrilla el dormitorio, donde alguna vez goleó el placer y tu (...)

6.
(...) alimento: una de mis hijas plantea
enfilar los sueños hacia la ventana.
Ubicar uno tras otro,
sacarlos de los rincones de la casa. Primero
los más chicos y los grandes al final.
En eso las hermanitas cruzan por debajo de la cama
dispuestas a dinamitar los almanaques (...)

7.
(...) en qué sitio de mi cuerpo arado
siembran los hijos su combustible?.
¿En qué loteo del silencio
andan con las palabras bajo el brazo sin (...)
.
.

Tránsito

2008-10-26T08:50:00.001-02:00

.

1.
(...) esa fue la primera intención;
luego vimos que nuestra vida es coironal en tránsito.
Alternancia de ventanales
y de amores que se consumen entre estación.
Subastas del poniente.
Con algunas versiones vuelvo,
con más aduanas que al salir del papel (...)

2.
(...) volver es amenazar la foto antigua;
sitiar el paso con una anécdota
-purgar distancias-
y al aguarse el empujón del recuerdo
partir en dos la foto y obturar mil veces (...)

3.
(...) pienso ahora la longitud del polvo
cuando se golpean las manos
en el pecho del ómnibus,
en los rieles del tacto.
Salir aturdido de avenidas en celo
y hacer el amor en la diagonal del segundero (...)

4.
(...) el cerebro fetal de la ciudad.
En estas horas nada queda en pie
sobre la vereda. Todos los mundos que fueron éste
aventan su sombra
hasta perderse en las vías.
Las postales que publican las uñas
no tienen la horma de esta plaza.
La ansiedad estrábica de las valijas
como al salir de quinto (...)

5.
(...) arrodillar la distancia en un video,
citarnos en la encía de un viejo cine.
Al menos un final de celuloide,
el horizonte en ascuas (...)

6.
(...) todo movimiento es palimpsesto reincidente,
estriptís del cansancio (...)

7.
(...) es caer sobre uno mismo,
mientras los huesos
son acacias o colectivos de todos los lugares.
¿Alguno de ustedes sabe qué fue de ustedes?
A kilómetros de esa mano que para un taxi
hemos muerto varias veces
para buscarnos (...)

8.
(...) sortilegio de la de cal o la de arena.
Zarpazo de la barda neuquina:
la altura sincroniza la rebelión del pájaro,
lo alza en andas,
asila el aire en sus plumas de ripio,
toma en caución mis piernas y sí (...)

9.
(...) lo que sale de la ciudad por esa radio
y esta nube babieca
que se amotina en el baño.
Mucho más limpio,
sin ropas para tender del documento ni (...)

10.
(...) al sur del tango: orificios que las
ausencias ponen en el alba; compás de la meseta
acodada en el rocío; firulete del pulmón
tajeado por el cigarrillo.
Cada recuerdo tiene un hotel de paso
de donde nos robamos alguna toalla (...)

11.
(...) hay otros hombres en mí,
y en este buen día
que ya dije cruzando el mapa al recordarme (...)

12.
(...) en esas frases
que cuelgan inesperadas del patio,
como la lluvia de enero,
me buscan los instantes comunes,
aquellos coirones que se atascaron en el cerebro, aquellos (...)

13.
(...) en un baldazo de vagones boca abajo
se fuerza la nostalgia.
Casi sin aliento
cae sobre la nuca de la estampilla.
Esta carta sobre la mesa llega sin popa o (...)

14.
(...) del brazo, por los ferrocarriles que sumamos en una carta,
queda la ranura de la piel en tu último vagón
para que congele el pasado (...)

15.
(...) ese recuerdo que hace dedo a nuestra sombra.
Amenaza: es territorio del bandoneón lotear la calma sin (...)

16.
(...) la calma es una comunión de hostias a plazo fijo,
al acecho del (...)

17.
(...) pálpito del amanecer:
la nalga del ojo en lontananza devora el idioma,
requisa la ficción (...)

18.
(...) tu mirada bucea cómplices entre el gentío,
un dintel del abrazo a media marcha.
Coironal que desespera al recién llegado (...)

19.
(...) la frente baldía en el espejo retrovisor.
Una tos viene desde el patio:
diciembre trae olor a llegar siempre antes (...)

20.
(...) luego surge la inercia,
golpe comando del cansancio o (...)

21.
(...) despedido del mundo, salgo de mi boina
con tu habitación de ojos marrones.
Libre de contornos, casi viudo de mí
el médico del pueblo me receta más cordura.
Mudez de la paciencia, ronquido de La Estrella-El Cóndor (...)

22.
(...) la llegada, como un cuerpo inédito,
tiene argucias de puñal (...)
.

Un tropezón no es

2008-10-23T07:05:00.004-02:00

.
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(…) con mi barba de cien días barro las calles del sur y desafío a la arena para que monte al viento, que ande a fondo por abajo de la ciudad y deje en paz mis ojos, la hilera de dientes oscuros, el rancherío de huesos que ayer era mi cuerpo y ahora está desorientado sobre el asfalto barriendo litros de consonantes que caen con nosotros cuando entre los puntos suspensivos hay un machete de malbec desmalezando (…)
.
.

Marcha

2008-10-20T17:13:00.002-02:00

.
.
(...) fuego en el pupitre de la voz,
es la marcha.
Metástasis de la partida: la espalda como hasta luego.

El calendario del diente abre su ojal,
embaraza las especias de un boleto. Lo pone a tiro.
Lindante con la lógica del agua,
de oferta en oferta vamos.
Se trata de dejar aquí lo que acerca demasiado
-mudar de pezones intravenosos-.
Allá la tentación de lo que no aleje,
porque cambiarlo todo es la patria definitiva,
residuo orgánico del domicilio.

Ya en camino.
Ya el ojal trizando la cordura.
Los pañuelos se organizan en la garganta
-podría ser jueves-.

Salir aturdido de avenidas en celo
y calzarme unas ciudades a la pasada (...)
.

Contornos

2008-10-16T07:20:00.002-03:00

.

(…) o si supiera a qué altura de la ruta 40
las manos suben y bajan descamisadas. Ahora el día
es una soga que arrastra tu olor desde los bosques de Trevelin.
Otoño: algo de calor en minifaldas
y un jarillal entusiasmado en remolinos
donde se queda tu asombro de hojas secas.
Así como la ruta 3 anilla el sur y la costa,
el contorno de tu voz acariciando mayo
abre y cierra los verbos, pone un bisturí en el viento
que asalta la tarde por la espalda,
la hiere de arena (…)
.

Probemos

2008-10-11T13:30:00.001-03:00

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(...) entre la vida de lo que digo
y el gentío de los paréntesis
está el placer.
Por eso desenvaino tus últimos botones.
Rehago tu voz en el teléfono
-la autopista sin labios donde se vive a fondo-
y palmeo en la espalda a cada letra
para encontrarle el sonido que calza.
Y entre nosotros una explosión, una humedad insólita
con la piel que sostiene el aire
y consuela el formón de la mudanza
de uno de estos días.

La eternidad del placer se asila
en el tránsito que somos,
en las oraciones pasajeras
que dejan su huella de cascos amarillos y creaciones a la pasada.
Y en el abrazo que quiero darte infinitamente
cuando me digas: probemos, (...)
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Con tu nombre

2008-10-08T06:22:00.003-03:00

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(…) ese aromo,
perdido a la entrada de Huarenchenque.
Maniquí verde con sombra de pulgar;
refucilo de madera que encubre al gorrión
cuando la nieve requisa hasta la tinta.

Por esa zona llego a este vasco sin tocarte.
El aromo me observa, celebra mis intenciones
y camina sombreando hasta que enjuago mis letras con tu nombre (…)
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Esa noche

2008-10-05T16:06:00.004-03:00

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(…) así, tendido al costado del cerro Otto,
crujen silencios persuasivos. Un olor perfora el cielo,
acomoda una sábana, teje un abrazo lento y lloviznado.
Los ruidos de la ciudad llegan de a ratos,
sacan turno en la memoria que amontona
miradas, avenidas, agenda de teléfonos celulares,
baños de colectivo en movimiento con inodoros de chapa.
Para no estar tan solo
dejo sobre la piedra tu voz y un par de palabras
que decís cuando no hay nada más para decir.
La inmensidad abre sus daños
sobre mi cuerpo tendido al costado del cerro Otto,
me deja inmóvil, mudo, mordiendo un par de calambres
que despertarán mañana, cuando me levante
y salgas de mí como utopía (…)
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Anestesia

2008-10-02T13:37:00.001-03:00

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(…) oscuridad, prode del tacto, sigilo del anzuelo.
No hay presagios. En el torso de la silla que está frente a mí
ya no hay fotos.
Trabalenguas de la fatiga:
el beso de ayer llega hasta el siglo que viene.

Mientras quedan restos de tu voz sobre la almohada
salgo a clavar mi olor en otra boca
y sin embargo me quedo acá con la sangre en la foto
sin alegar urgencias, simulando un ronquido secular.

Sobre la medianera que da al hartazgo
recuesto la inflación del viaje
y mientras hago un lugar entre tantas voces
me crece el cuerpo
moldeado a marchas y despedidas.

Aun más tozuda la sed:
no es anestesia sumar kilómetros a los huesos (…)
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Resaca

2008-09-28T08:42:00.001-03:00

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(…) la vieja Istillart lanza a veces
carcajadas de humo hacia adentro, puebla la cocina,
se rebela al costado de la mesa
y llega con su aliento hasta el sillón de la galería.
Impregna con su mal humor
la última porción de este otoño.
Aplaude a rabiar sus puertas
en lo que queda de mí.
Yo la calmo con fuego, con trozos de pino
que chistan su habitación de hierro,
hasta que algo de color pone en orden la resaca (…)
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Espejos

2008-09-21T10:09:00.003-03:00

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(…) cuando incendiamos la costumbre
pocas rotondas le quedan al reloj. A esa hora
estalla la mano que te lleva a mí, a mis oscuridades preciadas,
al cuerpo hecho mirada horizontal sobre la meseta.
Se hace jirones el paladar donde estacionás
el corso de tus huidas cada vez más dolorosas.
Ese incendio es también una eskiltuna
tajeando la mesa de pinotea; un hilo de tiento
trenzando poblaciones; una raya al medio en Collon Cura;
un misil de espejos donde el sol de cualquier día
desquicia mis fronteras (…)
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Cercanía

2008-09-17T21:54:00.002-03:00

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(…) la enredadera del Limay es otra cercanía.
El río adelanta las noticias. Una parte se hace riego
o versión primigenia del valle.
La otra es un chasqui que publica en el torso del desierto.
El agua es un diario que anuncia poblaciones,
infarto del vacío que tumba la distancia
y toma en caución el miedo.

Luego cubre los orificios que las ausencias
ponen en la lengua.

El río ofrece sexo apurado para empatar el sexo,
zangoloteo local para abandonar al visitante.
Por la tarde crece desparejo como un tango silbado
y arremanga su voracidad
mientras se apena de mi que la noche
me encuentra siempre sin las palabras juntas, sin (…)
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Parir o llegar

2008-09-14T20:27:00.002-03:00

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(…) parientes del aire que se va con los muertos
parir o llegar
no caben en una sola palabra.
Las muertes que espantan llegan como trascendido.
y no hay preservativos para el estruendo de la memoria
Munición del horizonte.

Luego surge la inercia,
golpe comando del cansancio
que fotocopia las baldosas del almanaque,
empapela con sal el aire.
El gris planta su bandera, destierra la sed
-y fue tras la sed que vino la sal-.

Flash: no somos ni sal, ni arena, ni sed,
ni labio húmedo sobre la foto sepia.
Estamos a disposición de un garabato,
plusvalía de parir o llegar (…)
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