sábado

Iniciales

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(…) hoy la montaña no tiene las iniciales de tu piel.
Deletreo tu pelo fileteando rulos en mi hombro
y con la primera nube te llevás hasta mi sombra.
Escapo disfrazado de hombre entre los alerces
y te sirvo mi vagina para que bebas tu propia sed.
Escribo con algas y ladrillos de Cabo Raso
y no estoy allá.
No son mis manos las que juntan piedras blancas del río Manso.
Acuesto mis fotos en el valle del Chubut,
duermo en Gaiman, desayuno en Playa Unión,
navego tus labios con los durmientes
que pusieron paisanos y galeses en el desierto.
No soy yo ni estoy conmigo.
Mi garganta está sentada en un bar de Zapala
donde quiero escribir poesías para huir de mí,
de la sombra que te llevaste,
de esas iniciales con 35 grados que dejaste en la montaña
cuando nevabas con junio en mis alambres (…)
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3 comentarios:

silvana melo dijo...

Hola
esto no es casual. Si no posteabas tu blog desde enero y yo justo entro el día después de la resurrección, hay algo que sucede.
Y es bello
Un beso

NATALIA MOLINA dijo...

Hola Sergio, gracias por pasar por mi blog y dejar comentario para que pueda llegar a tu poesía.
Este es un poemón!, enterito, y me quedan dando vueltas estos versos y los del inicio:

"No soy yo ni estoy conmigo.
Mi garganta está sentada en un bar de Zapala
donde quiero escribir poesías para huir de mí,
de la sombra que te llevaste,
de esas iniciales con 35 grados que dejaste en la montaña
cuando nevabas con junio en mis alambres (…)"

Un abrazo.
Salud! Saludos!

Sergio Sarachu dijo...

Gracias Natalia, siempre es halagador que algo de uno resuene con buen eco en esas sierras hermosas que tenés a la mano. Saludos, nos mantenemos en contacto.