domingo

Tránsito

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1.
(...) esa fue la primera intención;
luego vimos que nuestra vida es coironal en tránsito.
Alternancia de ventanales
y de amores que se consumen entre estación.
Subastas del poniente.
Con algunas versiones vuelvo,
con más aduanas que al salir del papel (...)



2.
(...) volver es amenazar la foto antigua;
sitiar el paso con una anécdota
-purgar distancias-
y al aguarse el empujón del recuerdo
partir en dos la foto y obturar mil veces (...)



3.
(...) pienso ahora la longitud del polvo
cuando se golpean las manos
en el pecho del ómnibus,
en los rieles del tacto.
Salir aturdido de avenidas en celo
y hacer el amor en la diagonal del segundero (...)



4.
(...) el cerebro fetal de la ciudad.
En estas horas nada queda en pie
sobre la vereda. Todos los mundos que fueron éste
aventan su sombra
hasta perderse en las vías.
Las postales que publican las uñas
no tienen la horma de esta plaza.
La ansiedad estrábica de las valijas
como al salir de quinto (...)



5.
(...) arrodillar la distancia en un video,
citarnos en la encía de un viejo cine.
Al menos un final de celuloide,
el horizonte en ascuas (...)



6.
(...) todo movimiento es palimpsesto reincidente,
estriptís del cansancio (...)



7.
(...) es caer sobre uno mismo,
mientras los huesos
son acacias o colectivos de todos los lugares.
¿Alguno de ustedes sabe qué fue de ustedes?
A kilómetros de esa mano que para un taxi
hemos muerto varias veces
para buscarnos (...)



8.
(...) sortilegio de la de cal o la de arena.
Zarpazo de la barda neuquina:
la altura sincroniza la rebelión del pájaro,
lo alza en andas,
asila el aire en sus plumas de ripio,
toma en caución mis piernas y sí (...)



9.
(...) lo que sale de la ciudad por esa radio
y esta nube babieca
que se amotina en el baño.
Mucho más limpio,
sin ropas para tender del documento ni (...)



10.
(...) al sur del tango: orificios que las
ausencias ponen en el alba; compás de la meseta
acodada en el rocío; firulete del pulmón
tajeado por el cigarrillo.
Cada recuerdo tiene un hotel de paso
de donde nos robamos alguna toalla (...)



11.
(...) hay otros hombres en mí,
y en este buen día
que ya dije cruzando el mapa al recordarme (...)



12.
(...) en esas frases
que cuelgan inesperadas del patio,
como la lluvia de enero,
me buscan los instantes comunes,
aquellos coirones que se atascaron en el cerebro, aquellos (...)



13.
(...) en un baldazo de vagones boca abajo
se fuerza la nostalgia.
Casi sin aliento
cae sobre la nuca de la estampilla.
Esta carta sobre la mesa llega sin popa o (...)



14.
(...) del brazo, por los ferrocarriles que sumamos en una carta,
queda la ranura de la piel en tu último vagón
para que congele el pasado (...)



15.
(...) ese recuerdo que hace dedo a nuestra sombra.
Amenaza: es territorio del bandoneón lotear la calma sin (...)



16.
(...) la calma es una comunión de hostias a plazo fijo,
al acecho del (...)



17.
(...) pálpito del amanecer:
la nalga del ojo en lontananza devora el idioma,
requisa la ficción (...)



18.
(...) tu mirada bucea cómplices entre el gentío,
un dintel del abrazo a media marcha.
Coironal que desespera al recién llegado (...)



19.
(...) la frente baldía en el espejo retrovisor.
Una tos viene desde el patio:
diciembre trae olor a llegar siempre antes (...)



20.
(...) luego surge la inercia,
golpe comando del cansancio o (...)



21.
(...) despedido del mundo, salgo de mi boina
con tu habitación de ojos marrones.
Libre de contornos, casi viudo de mí
el médico del pueblo me receta más cordura.
Mudez de la paciencia, ronquido de La Estrella-El Cóndor (...)



22.
(...) la llegada, como un cuerpo inédito,
tiene argucias de puñal (...)
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4 comentarios:

Anónimo dijo...

renbrjwruj wr rth trh twrhh rt

Anónimo dijo...

Por si necesitás que lo aclare, el mensaje que dejé es la imágen de cómo me dejó tu poesía: sin palabras, con la boca abierta, los ojos sin poder creer lo que leía. En serio Sergio, la forma de construcción de imágenes, efectos, sensaciones hace que te lleguen muy adentro o te asusten y huyas. Te felicito y sigo masticando palabras.
Beso, la Profe

Nan dijo...

extranjera en estos rieles miro como por la ventanilla paisajes que no logro ver. ¿serà porque me he encontrado ayuna de toda imagen en cuatro patas a oscuras recorriendo la nada palmo a palmo palma a palma? todos los viajes hacia uno son tan distintos que todos los viajes hacia alguien son el mismo viaje

Sergio Sarachu dijo...

...todos los viajes hacia uno son tan distintos que todos los viajes hacia alguien son el mismo viaje...

Frentazo: busqué por años esas palabras para que me dejes sin palabras.

Nan tiene argucias de puñal para extirpar las palabras en mal estado..