Falta

(…) escribí cuatro poemas cuando eché llave a la voz de tu espalda diciendo hasta siempre. A esta hora intuyo la música que sale de tus piernas. Sé del abismo de tus labios. Hablo con las injusticias que hacinan el desierto. Publico un tequila asomando en los ombligos, un espumante rapeando por tu sexo. Todo esto es cierto, es picaporte. La ficción son los cuatro poemas y tu sombra en la luz de la casa. No se escribe fetal cuando hay ausencias. El habla tropieza con la piel que falta (…)

.