Temblor

(…) dinamita. Le susurra abatida en qué nos estamos metiendo.
Recuesta su oxígeno, sacude la siesta de los cuarenta y pico.
Mientras tanto, hacen círculos con los días,
los doblan en las puntas, los tiran para acá y para allá, apuradas,
no sea que un mes consuma la paciencia de los dedos.
Tropieza con su propio combustible
y se ve a fondo por el Cañadón de la Mosca
cuando dice yo también.
Las distrae el taller: alineación y balanceo de la sangre;
chapa y pintura del temblor intacto (…)
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