miércoles

Tarea

(...) el viento relee su memoria en cada árbol. Recuerda su estatura en el éxtasis del sauce, se espeja en el ñire y el coirón. Yo lo he visto gemir a los tumbos todo el año y hacerse sed en primavera.
Cuando horneamos palabras, somos viento. El poeta restaura una emoción que está en el otr@. Se hace poesía, polvo, árbol, denuncia, silencio en suspensión. Hasta que llega otr@ viento, otr@ poeta, a seguir la tarea (...)

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1 comentario:

Anónimo dijo...

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